MÁ MÉZOZ

IF YOU JUST

Si me vieran, con mi vestido tejido y mi camisa con tablitas.
Con mis botas de montar y mi mochila de campamento.
Con mi mug rosa y mi libro de Sylvia Plath.
Con mi cafecito humeante y el termo con agua esperando.

Si me vieran, con mi playlist de Chico Buarque en youtube.
Con el pelo mojado hecho un rodete y mis auriculares.
Prestando atención a la lucecita del teléfono, por si llama Marianne.

Si me vieran: con mi libro, mi cafecito, el mate esperando, mi playlist, los auriculares, el telefonito y el pelo mojado, no se imaginarían de ninguna manera que estoy en el trabajo.

THE LIGHT AND THE HEAT

El golpe del momento exacto en que te das cuenta de que no sos importante es duro.
Es el impacto.
Te duele ahí, en el medio de todo.
Ahogás un ay, y empezás a buscar culpables desesperadamente.
Recorrés la casa, la mente y la memoria.
Encontrás padres, exes y jefes.
Amigos, abusos y tundas.

Llorás por vos y por tu mala suerte.
Llorás la injusticia y la ceguera ajena.
Maldecís tu suerte y añorás el pasado.

Pero es sólo el impacto.
A veces, pocas, pero "a", el golpe hace que el polvo caiga.
Te despabila y mirás para adelante.
Y sabés, se te revela, que la vida empieza ahí: cuando de una buena vez, podés andar sabiendo que está bien. Que nadie espera nada de vos.

COSAS LINDAS

MOEBIUS

OVERANSWERED

- hago café ahora o esperamos a que se duerma?

"mirá, si vamos a supeditar todo lo que queremos a algo que no podemos controlar, nos vamos a frustrar mucho"

- ok, hago o no?

Menos mal que no me toman muy en serio.

A.M.

Me despierta el grito, y son las tres y media de la mañana. Era un grito o es sed?
Es sed o son ganas de hacer pis?

Me despierta igual. Como cuando mi hija gira en su cama, me despierta.
Igual es más sueño que sed, que pis y que hija, pero es incómodo y hace frío.
Me muevo tanto. Me doy vuelta, me sacudo, hago que los pies cuelgen, los regreso al colchón, me abrazo, y no.

Trato de recordar la pesadilla. Había dos autos, por Teodoro García, ahí a la altura de Villanueva. Es bajada por ahí? O esa es Zabala?
De todos modos, los autos iban rápido. No tenía frenos?.
No sé cómo, con qué asociación libre, termino diseñando las molduras del living de la casa nueva, la disposición de los muebles. Me felicito por haber decidido eliminar la mesa.

Evalué la posibilidad de levantarme y planchar un poco. O jugar dos o tres mil Spiders.
La coca ya no tiene gas, pero es lo que hay.

Y me doy cuenta.
De que pienso en blanco y negro.

BARTOK

Hace años que trabajo en el centro. En el micro-centro.
(El micro centro se llama así por el tamaño de las veredas?. Cuando era adolescente, en una época, papá trabajaba en Corrientes y San Martín. Una vez fui sola hasta su oficina, y me pareció que era casi la frontera con otro país. Me dio miedo no encontrarlo y no poder volver nunca más a casa. Durante años (muchos, tipo diez) me quedó esa imagen de que esa oficina de papá quedaba no sólo muy lejos, sino a trasmano de todo. Hace un tiempo recordé ese día y me di cuenta de que queda a la vuelta de donde trabajo yo. Loco.)
Bueno, las veredas de la calle San Martín son un pasillito ridículo por el que circulan miles y a mí me pone nerviosa. Muy nerviosa, desde hace años.
Tanto como la hora de salida del colegio de Martina.
Es sabido ya que no puedo sostener una conversación con las madres de los compañeros.
Me atoro de tal manera, que mi cuerpo ya registra el temor a lo que se viene y me traba también el saludo.
Transpiro mientras camino hacia la entrada, y a medida que me acerco, reconozco caras y empiezo a sentir el pánico.
A veces cruzo y me hago la que escribo mensajes de texto en el celular. A veces me hago la que hablo con alguien (una vez, mientras "hablaba", me llamó mamá y sonó y casi me infarto).
Este año es el viaje de egresados y hay un grupete de madres que organizan todo. El otro día una de ella me llamó a casa para decirme no sé qué y me dio pavor que supiera mi nombre. Yo no me sabía ni el de su hijo.

Es la cuestión del semiconocido la que me supera.
No tengo instrucciones de cómo reaccionar ante ellos.
Cómo se saluda? con un beso, con la mano? con la cabeza?
Cómo hacés, cuando por la calle San Martín, que es un pasillito ridículo por el que circulan miles, te cruzás con una ex compañera de colegio a quien no volviste a ver desde la cena de gala de 5to año, y te mira a los ojos?
"No, no soy yo. Te debés haber confundido."

IF YOU´RE NOT READY FOR EVERYTHING, YOU´RE NOT READY FOR ANYTHING

STAMP

A veces nos quedamos hasta cualquier hora (las 12, las 18, las 33) hablando de animales.
De Suricatas, felinos o insectos.
De las vez del escorpión en pleno microcentro.
De las ranitas venenosas y de las cejas de los perros.
Teníamos un libro que se llama “Biología”que es como un atlas pero de biología (curiosamente).
Lo consultamos para saber qué eran los Panda (que no son osos, de hecho).
Yo les cuento todo lo que vi. Les hablo del Chimpancé asesino y después seguimos con el tema de los Panda, que parece que son carnívoros. Te imaginás al “osito” con toda la trompa ensangrentada de haberse almorzado una familia de conejos…

Me acuerdo de los Ñiús, de los miles y miles de Ñiús atemorizados por la pareja de chitas (cuyos pesos sumados no llega a un cuarto de Ñiú).
De los murciélagos, que no saben remontar vuelo y por eso duermen colgados. Y por eso no se ven murciélagos por el piso, como, o sé, gorriones (a la naturaleza, gracias).
Y terminamos con las anémonas y los organismos pluricelulares, no muy distintos a mí, hoy, ahora, en este vagón.

I DO THE CHA CHA

Back in town

I WIN

Decido, feliz porque es viernes, que mejor me vuelvo caminando desde Cabildo.
Imaginate que es màs o menos hasta Alvarez Thomas. No sè. 15 cuadras? Algo asì.
En el Saint Catherine`s empieza a llorar el chiquito desde el Maclaren.
Llora de lleno. De que estuvo 500 metros pensando en què podìa pasarle, y pum se le ocurriò que llora porque quiere upa.
Martina y yo decidimos ignorar la demanda desubicada. Me venìa contando, con un lujo descarado de detalles, un capìtulo de Friends. El de Ross, cuando va con los otros a un partido de (y acà estaba la duda. Ella decìa los "Nicks", pero despuès me bate no sè què del hockey sobre hielo. Y yo soy soy Pepa deportes, pero los nicks no son hockey, claramente). Y cita diàlogos y esas cosas.
El chiquito sigue a los gritos.
De vez en cuando, nos cruzamos con alguien, y yo mando un "ya llegamos, ya llegamos", como para parecer un toque menos cruel (si ellos supieran que el chiquito sòlo pega gritos porque no se le ocurriò nada mejor que hacer!).
Cantamos una de la Niña Pastori, asì, medio desafinado gitano. Gitaneando, diremos.
El chiquito, grita.
Forest.
Y me acuerdo de la vez que me gastè medio sueldo en sanguchitos varios de La Argentina.
Pasamos por el lugar de los pollos, y mientras me atienden, Lorenzo grita màs que nunca.
Yo maltrato al que me da las pechugas (previo: nadie me va a atender!?!), a la que cobra, y a una vieja que me mira mal cuando le digo a Martina que no se siente en el piso ("despuès lavàs", me manda la vieja de mierda).
A todo esto, siento una arteria notablemente màs tapada.
El chiquito: llora

Llegamos a casa, desensillo, baño a la bestia (que aùn grita), hago purè de lentejas y postre de Manzana, copitos y trigo (luego papà me dirà "nunca un Serenito?").
Acomodo los asuntos.
Me siento
Siento al chiquito
La Burli se rìe con el de Ross cuando elige a Joey como padrino de su boda con Emily.
Pongo mùsica.
Me sirvo coca.

El chiquito, deja de gritar y se rìe.

JAY

Chili me pasó esta posta y la verdad me viene como anillo al dedo.
Oh, qué ad-hoc!

Los mejores días de mi vida, hasta ese momento, habían sido los últimos dos o tres meses
Luego de infructuosísimos años de falta de estabilidad emocional, de masoquismo y ridiculeces forzadas, de pésimas elecciones, de noches y noches, seguidas y sin descanso, de tormento.
De esfuerzo sobrehumano, de estrés pre y post traumático.
De dolor físico, de espíritu y mal karma.

Dos o tres meses gloriosos llenos de revelaciones.
De paz y tranquilidad
De amigas y teléfono apagado. De casa con flores. De hija con orden.

Una vez, en medio de los tiempos negros, soñé que me casaba con el que vendía, en mi sueño, los tickets en la boletería del tren.
A la mañana siguiente, llamé a Marí para contarle, pero como estaba durmiendo, le conté al padre, que fue el que me atendió el teléfono.

“Bueno, soñé que tu hijo (claro, el hermano de María al que yo jamás había visto) atendía la boletería del tren. Yo iba a sacar el boleto y me daba un beso. Sí, así, un beso asá. Y nos terminábamos casando. Qué loco, no? Bueno, cuando María se despierte decile que me llame, un beso, Bye”

Qué disparate, habrá pensado el tipo. Qué loca de mierda, o algo.

Como medio año después, el mismísimo día que yo terminaba una historieta con un pibito, conocía, en un cumple de María, a J.
Un par de meses más tarde, en pleno verano, nos volvimos a cruzar en un restaurante de Palermo-Gólico y hablamos toda la noche.
Un poco antes de que empezara el invierno, me llamó, luego de otra noche que pasamos hablando en la Catedral, y me dijo si quería ir a tomar algo.
Y acepté

Acepté la copa, los camarones no se cuánto, el té de después, los besos de más tarde, la noche entera, la semana siguiente, los meses y los mejores últimos 6 años de mi vida.



va para K, para V, y para L

32 ABRILES

Iba a hacer un wishlist

Pero después encontré esta foto

Y claro, wishlist no more

My Own Private Waterloo

HOY, HACE UN AÑO

Mi Hombrecito Reinaldo Jacobo

y para festejar, nos vamos a la casa de la playa hasta fin de mes.

Fare well, beloved friends